Le manque d’inspiration

  Je ne fais plus qu’expirer.
Tout le temps, je soupire.
L’inspiration me fuit
C’est catastrophique,
Ma lueur jamais ne luit,
Ça en devient tragique.

Pffff !
Je suis en panne,
Je suis malade !
Un peu méthane
Je rime salade.
Pffff !
Putain pourtant j’ai tant d’idées,
A la pelle je me les roule
Me les gardant pour le goûter,
Il y en a d’autres qui déboulent !
Pffff !
Elles se bousculent les connes.
A force d’expirer, on arrive plus
A se remplir du vent des bonnes
Et on les oublie, perdues.
Pffff !
Où est passée ma verve endiablée ?
Où se cache mon don d’inspirationner ?
Vais-je mourir étouffé ?
Suis-je donc condamné ?
Pffff !
On va bien voir car je suffoque,
Mes jeux de mots sont pires que laids.
Et les images que j’évoque
Sont plus moches que le cul d’un poulet.
Je ne fais plus qu’expirer.
Tout le temps, je soupire.
(Lahyenne)

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  A bout de souffle elle s’arrête
La syntaxe engourdie
Par tous ces kilomètres
Songes qui d’elle ont jailli
Les Muses jadis enjouées
Sommeillent ou ne sont plus
La plume est épuisée
Et le verbe s’est pendu
Les mots redevenus encre
Ces tâches bégayantes
Attisent l’idée cancre
Quand la poésie déchante
A bout de souffle elle s’arrête
Quand la poésie déchante
(Frédo)

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  Manquer d’inspiration
Se creuser la cervelle, extraire la matière grise
La mettre dans un bol ou bien un saladier
Fouetter vigoureusement, éviter les grumeaux.
Ce, jusqu’à obtention, d’un mélange bien lisse.
Mettre au four, à feu doux, trente minutes environ.
Penser à la levure, respecter les proportions.
Lorsque la pâte est cuite, la retirer du four.
Laisser reposer longtemps, une nuit si possible.
Et puis, au petit matin, on peut enfin savoir
Si le poème a pris, si la pâte a levé.
Le soufflé est raté, pas assez de levure
Ou bien peut-être trop, ou alors pas du tout.
L’inspiration, c’est comm’ la l’vure. Savoir doser.
C’est un point essentiel. En manquer, c’est tragique.
Fabriquer ou créer, sans être inspiré
C’est ne donner aux autres presque rien à manger.
(Dragounet)

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  Inspiration,
Aspire-oignons,
Une spire à ions.
L’horreur de quand les mots riment mais pas les idées.
L’erreur qui fend les morilles en tous petits dés.
Un spi marron,
Un p’tit raton,
Ainsi ramons,
Dans la mélasse de notre vocabulaire,
Où l’on rêvasse de notes d’eau en bulles d’air,
Où se prélassent les mauvais mots angulaires,
Que l’on ressasse, en rodéo de grammaire.
Vite, une idée,
Vide unité,
Bide tout ridé,
Des vers, des rimes,
Des mers dérivent,
Sans sens,
Tant pis,
Ca empire et contre-attaque, j’y retourne jeudi avec un nouvel espoir.
(Emkalan)

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  Extinction des voix littéraires, la plume se perd
Entre des mots inconsistants et des rêves d’antan
Inadaptés, le manque de passion exacerbé
Sort en fumée d’une cheminée d’hiver...
Ciel d’automne, que reste-t-il de ces belles envolées ?
Et dire qu’on croyait que ça ne s’arrêterait jamais...
J’aimais autrefois
Marcher dans les rues embrumées
Et lire ces histoires
Qui commençaient par :
"Il était une fois".
(Nawenn)

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  La feuille blanche
Je ne sais quoi écrire,
Je ne sais quoi transcrire,
La pointe de mon stylo
Est vide de tout flot.
Cela fait des heures maintenant
Que je cherche vainement
La subtile inspiration,
Celle qui me donnera raison.
De tout mon coeur j’espère
Trouver les rimes qui vont plaire,
Mais mes efforts s’avèrent vains
J’eusse préféré un temps plus lointain.
Je ne sais quoi écrire,
Je ne sais quoi transcrire,
La pointe de mon stylo
N’écrit rien de rien, zéro !
(Funram)

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  Etant donné l’article 1 du protocole 3
Et de l’alinéa C.235
Et par le moyen donné à ce jour au plaignant
Nous déclarons ici, la cour et de son séant
Que l’inspiration lui sera retirée
Oyé, oyé, noyé sous les pages blanches
Il sera noyé, oyé, oyé, oyé, brave gens
Ô crépuscule hasardeux de sa plume
Qui s’en va et vient, administrativement
Mais légalement on en conviendra
Que nul n’entre ici sans y rendre l’âme
Sans d’un vers, ou d’une luciole éclairer
Les impossibles rimes des codes de loi
L’inspiration, la verve, ils n’en n’ont pas...
Mais monsieur que nenni
L’art là-bas n’est pas de l’écrit
Mais bien dans l’interprétation de la loi
Voila l’art ô combien subtil
Auquel l’on ne les prépare pas
Et les voilà, habillés, chaussés de vent
D’effets de manches à la pagaille outrancière
Lancés au galop sur des planches pourries.
Encore heureux que savonnées celles-ci
Ne les conduisent plus, ni personne
Aux échafauds dressés
Le manque d’inspiration, le manque
D’inspiration, voilà le mal, voilà le mal
Subtil qui ronge nos sociétés
Aux travers de ses plus vaillantes jeunesses
Amassées en rangs d’oignons sur ses escabeaux
Les amphithéâtres de la déesse
Savoir...
L’Athéna aux seins durs, et aux yeux pers
Les regarde pliés en quatre sur leurs strapontins
L’inspiration les contorsionne, les attendrit
Ils ne donnent plus dans la brillantine
Et le vernis bourgeois se fendille sous les accrocs
Leurs sourires aimables s’éparpillent
Leurs conciliabules frémissent
Car dit-on, l’inspiration devrait venir
Ce soir
L’inspiration devrait leur venir
L’inspiration avant qu’ils ne meurent
Et transpirant leur vient en de longs râles
L’agonie de leur palais
De leur justice
De leur loi
De leur code
Leur langue de bois
Leur traîtrise
A qui voudra bien les entendre
A qui aura le bras le plus long
Coincé dans des ascenseurs de retour
Et les vieux écheveaux de retour
Ils attendent l’inspiration
Ils attendent l’inspiration
Avant qu’à l’agonie,
Enfin libres ils ne respirent
Ce vent où les poètes s’inspirent
Et que par leur cul mignon
Sur leur nez fin à jamais expire...
(Judas Bricot)